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Champagne en canette d’Absolem Le premier album dont il ne faut pas perdre une goutte C’est avec une identité bien trempée, des prods variées et des punchlines affûtées que le rappeur liégeois Absolem nous livre son premier album, Champagne en canette. Un artiste qui mérite non pas d’être entendu, mais véritablement écouté. Sur un trajet de train Liège–Bruxelles, j’ai écouté pour la première fois Champagne en canette, le premier album d’Absolem.

Angela (Olivia Wilde) et Joe (Seth Rogen) forment un couple marié depuis 20 ans, coincé dans un quotidien devenu ennuyeux, où chacun déprime de l’isolement dans lequel il s’est empêtré. Hawk (Edward Norton) et Piña (Penélope Cruz) sont leurs voisins, ensemble depuis moins d’un an et, dernièrement, très passionnels la nuit. Angela les a invité pour la soirée, Joe n’en est pas très content, les voisins sont ravis. Chacun a une vision très précise de ce qu’il attend de cette soirée.

Il y a des livres, des textes théoriques, qu’il est impossible de détacher de leur époque. Ce n’est pas qu’ils capturent le zeitgeist avec élégance et précision, ou qu’ils portent en eux tous les éléments d’une épistémè disparue. Non, ils sont ancrés dans le passé par leur cécité. Vous les lisez, et toutes les deux pages, vous remarquez des maladresses intellectuelles qui ne peuvent être expliquées que par un manque de repères. L’auteur avance des arguments qui ont depuis longtemps été démontés.

Avec Jim Queen, Nicolas Athané et Marco Nguyen transforment l’hétérosexualité en maladie contagieuse pour mieux retourner contre elle les mécanismes de stigmatisation des minorités sexuelles. Une comédie queer débordante d’idées, de références et d’autodérision, dont l’excès constitue autant la force que la limite : à force de vouloir rire de tout, le film finit parfois par courir plus vite que son propre récit. Et si, pour une fois, c’était l’hétérosexualité qu’il fallait soigner ?

Pour finir en beauté cette trilogie de critiques de Disney, j’ai sélectionné un des films qui m’a particulièrement séduite, après re-visionnage. Il s’agit d’ Hercule , le 50 e long - métrage d'animation et le 35 e « classique d'animation » des studios Disney, sorti en 1997. Certes il y a des remarques à énumérer, mais cette fois-ci j’ai davantage choisi de parler de ce que j’ai ressenti que de « ce qui cloche ».

à toutes ces créatures roulant sans amasser mousse ces litho-marathoniennes à bout de souffle encouragées par les craplaudissements de la forêt gluante fanfare au rythme des ricochets la ligne d’arrivée n’est pourtant qu’à un jet de pierre non loin des vestiges lézardés du palais reptilien et des pages arrachées d’un conte de fée éphémère gare à la relique florale et à sa prière sans lendemain la course poursuite des rochers s’éteint dans l’eau noyade narcissée ーsaisissante, mais salutaire...

Lorsqu’on ne peut pas trop voyager (budget quand tu nous tiens pendant l’été !), que fait-on ? On retourne à ses premières évasions : la science-fiction. J’avais promis, en refermant Searoad, que mon prochain rendez-vous avec Ursula K. Le Guin se ferait du côté de son œuvre de science-fiction. J’ai toujours aimé ce genre pour sa promesse de nous emmener ailleurs.

Halte-là ! Que faites-vous avec vos mains, votre bouche et cette peinture ? Vous crachez ? Dégradation de l'espace public, monsieur. Madame ? Comment ça, « madame » ? Prétendriez-vous qu’il y a là, parmi cet art, des mains de femmes ? La majorité, rien que ça ? Enfin, ne mélangeons pas tout, madame ! Ce que ça représente, à mon avis ? Mais c'est évident, madame : c'est rituel ! Comment je le sais ? C’est que je suis un homme de science, madame, figurez-vous.

Tout amateur de théâtre qui se respecte ne peut ignorer le monument que représente la troupe de la Comédie-Française. Institution fondée en 1680 par Louis XIV, elle fusionne les deux troupes parisiennes de l’époque, à savoir, celle de l'hôtel Guénégaud, ancienne troupe de Molière, décédé 7 ans plus tôt, et celle de l'hôtel de Bourgogne. Elle est installée depuis 1799 à la salle Richelieu.

Il y a des œuvres qui racontent des événements. D’autres qui racontent des blessures. Et puis il y a celles qui s’intéressent à ce qui se passe entre les deux : ces espaces invisibles où une personne tente de comprendre ce qu’elle est devenue. Avec Half Man, Richard Gadd poursuit une exploration intime de l’identité, des traumatismes familiaux et des émotions que l’on apprend parfois à enfouir jusqu’à ne plus savoir comment les exprimer.