C’était en avril 2025, sur la terrasse d’un café parisien. Ce jour-là, le soleil est de retour. Comme d’habitude, j’arrive en retard. Comme toujours, Bushra est à l’heure. Elle déteste attendre, mais je pense qu’elle a fini par s'accommoder de l’un de mes plus grands défauts. Nous avons rendez-vous pour parler de son désir – de son besoin – de retourner chez elle, en Syrie. - Accompagne-moi. Je ne peux pas raconter mon histoire en arabe, c’est trop douloureux dans ma langue maternelle.