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Articles by Hubert Gaisbauer
Paul Celans folgenreiche Reise nach Assisi
1946 So wie ein Ball im Wurf der warmen Schale der Hand entflieht in seine neue Welt, so standest du verwirrt mit einem Male vor alle Rätsel dieses Seins gestellt. Da traf es dich und war so fern und viel — das Ziel.Und schien so fremd und kühl im Unnahbaren.Doch ohne Täler sind auch Höhen nicht,und selbst durch Schmutz führt oft der Wegzum Klaren — Gott hat für uns sein eigenes Gericht; zerbrichst du dran, war dein Gebet nicht gut.
Was Mystik mit Schönheit zu tun hat
„Denn das Schöne ist nichts als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen“: So steht’s am Anfang von Rainer Maria Rilkes Erster Duineser Elegie. Liegt das Schreckliche in der Erkenntnis, in der gedeuteten Welt letztlich doch nicht zu Hause zu sein? Dann wäre Mystik ein Weg des Entkommens. Sie senkt den Blick, schließt sogar die Augen – wie ihr griechischer Wortstamm andeutet –, weist alles Gefällige von sich.
Ludwig Schwerin und die geliebte Wanderschaft
Vor Kurzem kündigte mir meine Tochter an, dass sie ein Buch für mich gefunden hat – „vielleicht ein Fundstück“, meinte sie –, und zwar im Antiquariat Pollak Books in Tel Aviv. „Ein kleiner Raum, Bücher bis zur Decke, ein kleiner Tisch, dahinter ein alter grimmiger Mann, der kaum spricht. Sehr klassisch, das würde dir gefallen.“ Mir gefällt natürlich ganz besonders – inzwischen liegt ja besagtes Buch vor mir – , dass es sich um eine illustrierte Ausgabe der biblischen Tobit-Erzählung handelt.
Als eine Malerin mich porträtieren wollte
Einmal in meinem Leben wollte mich eine Malerin porträtieren. Eine richtige Malerin, deren Werke sich heute in wichtigen Sammlungen befinden, in der Tate-Collection und in der National Portrait Gallery in London, im Städel Museum in Frankfurt, in der Österreichischen Galerie Belvedere und im Wien Museum. Marie-Louise von Motesiczky. Sie ist eine Jahrhundertgestalt der Wiener Geschichte, obwohl sie zwei Drittel ihres Lebens – nach 1938 – in London gelebt hat.
Eine Overheadfolie mit Tiefgang
Es ist offenbar ein Glutnest unauslöschlicher Erinnerung, was ich kürzlich – wohl verwahrt in einer flachen Schachtel – entdeckt habe: ein Konvolut von Overheadfolien mit Kopien von Zeichnungen und Skizzen eines Malers, der sofort erneut meine Begeisterung entfacht. Als ich die Folien kopieren ließ, war Powerpoint ja noch nicht allgemeine Gepflogenheit, und man behalf sich damit, wenn man bei einer größeren Zuhörerschaft teilnehmendes Interesse entfachen wollte.
Ein vergessener Brief Rose Ausländers
Manchmal lassen sich Fundstücke ungebührlich lange damit Zeit, gefunden zu werden. Ein Brief etwa, den die Dichterin Rose Ausländer ihrem Verleger für mich diktiert hat, wie alles, was sie im Gedächtnis oder mit den arthritischen Fingern in einer eigenwilligen Kürzelschrift festgehalten hat. Gedichte oder eben Briefe. Seit 1977 – elf Jahre vor ihrem Tod – verlässt sie nämlich ihr Bett im Nelly-Sachs-Altenheim der Jüdischen Gemeinde in Düsseldorf nicht mehr.
Wenn ein Erzbischof in einem Kinderbuch blättert
Sie sehen recht: Ein Erzbischof, sogar Kardinal, blättert interessiert in einem Kinderbuch! Kein Fake! Das Foto wurde am 12. März 2013 aufgenommen und hat inzwischen als originelle Erinnerung alle Löschaktionen überlebt. Jetzt soll es – bei aller Bescheidenheit des Autors – einmal als Fundstück dezent an die Öffentlichkeit gelangen.
Arnes Wörterbuch und das Wunder der Sprachen
Dieses Fundstück ist ein Taschen-Wörterbuch. Wegen seines kleinen Formats rutscht es immer wieder ins Vergessen: Langenscheidts Universal-Wörterbuch des Neugriechischen, mit ca. 13.000 Stichworten. Ein Freund aus einer studentischen Vereinigung hat es mir einst geborgt – und ich habe es ihm nie zurückgegeben. Eine gute Zeit lang war er mir ein geistvoller Freund. Im Reden und im gemeinsamen Schauen. So haben wir einige Male den Stephansdom durchwandert.
Erleuchtung von oben und ein einfältiger Dichter
Einfältig heißt nicht dumm. Da wollte doch jüngst ein Prediger seinen Zuhörern das Wort „dreifaltig“ nahebringen und meinte, Gott sei eben nicht „einfältig“, heißt: etwas beschränkt. In spontanem innerem Widerspruch beschloss ich, die ursprüngliche Bedeutung von „einfältig“ – und damit auch von „Einfalt“ – in den Rang eines Fundstücks zu erheben.
Jedes Schaf ist von Natur aus anders – wie jeder Mensch
Ehrlich: Meine Kenntnisse über Schafwolle erschöpften sich bislang darin, dass ich weiß, dass man meine geliebten Schafwollsocken am besten mit der Hand und keinesfalls mit Wassertemperatur über 30 Grad waschen soll. Jetzt weiß ich mehr – und staune. Schafwolle brennt erst bei mehr als 500 Grad und ist schwer entflammbar. Sie kann angeblich sogar in vielen Bereichen als Feuerschutz eingesetzt werden.
Die Eheringe meiner Eltern und ein donnerndes Fronleichnam
Auf der Suche nach meinen alten Manschettenknöpfen sind mir unlängst die Eheringe meiner Eltern in die Hände gefallen. Schmal, abgetragen und gewiss nicht hochkarätig. Vom Ring des Vaters hatte die Mutter einmal gesagt, man habe ihn wegen der schmerzhaften Gicht an den Fingern aufzwicken lassen. So liegt er jetzt vor mir.
Patti Smith und die Füße von Jesus
Patti Smith fühlt sich oft als eine Überlebende. Nach dem Tod vieler Freunde und ihres Mannes Fred ist sie viel unterwegs. Auch zwischen den Kontinenten. Auf ihrem Instagram-Newsletter ist immer eine Kaffeetasse im Bild – wenn sie nicht gerade inmitten von Löwenzahnblüten neben dem Grab eines geliebten Dichters im Gras sitzt – Paul Verlaines etwa oder Robert Walsers. Sie ist eine fanatische Leserin, zwei Stunden Lesen am Morgen gehört zu ihren Tagesritualen. Und Schreiben.
Die Künstlerin Hoedemakers und ihre standfeste Göttin
Ein immer wiederkehrender Traum von mir ist die „Ein-Objekt-Ausstellung“. Ich brauche dazu kein Museum, sondern nur die eigenen vier Wände. Eine Staffelei – darauf ein Bild. Oder ein Podest – darauf eine Skulptur. Und immer nur derselbe Titel: „Presence – Gegenwart“. Jederzeit kann ich so eine Ausstellung arrangieren. Nur für mich. Es ist nicht schwer, die Objekte zu finden. Ob es eigenwillige Fundstücke sind oder Geschenke wie die abgebildete Tonskulptur.
Wohin führt dieser Schlüssel?
„Verlorn ist das slüzzellîn“: Diese Zeile aus einem Liebesbrief ist vor tausend Jahren wahrscheinlich von einer Frau geschrieben worden. Der Schlüssel, den ich beschreibe, ist kein „Schlüsselein“, das man verborgen am Herzen tragen könnte. Ich möchte ihn weniger Fundstück als vielmehr Findelstück nennen, herren- oder frauenlos, Herkunft unbekannt, geheimnisvoll. An vielen alten Schlössern habe ich ihn ausprobiert – er passte zu keinem.
Lernen Sie Gedichte!
Helfen Gedichte gegen Berserker? Das ist doch gänzlich naiv, Poesie in Zeiten hemmungsloser Gewalt als Vorbeugung oder gar Heilmittel ins Treffen zu führen. Derlei Gedanken sind mir gekommen, als ich beim Stöbern in einem der wuchernden Ablagekisterl ein Foto gefunden hatte. Aufgenommen anlässlich einer Kunstfahrt ins Hamburger Barlach-Museum und mir freundlicherweise von einer Teilnehmerin per Post zugeschickt.
Mein Kinderbuch und ein jiddisches Gedicht
„Büchern ein zweites Leben schenken“ ‒ mit diesem Werbespruch hat kürzlich eine mir bislang unbekannte Online-Plattform auf sich aufmerksam gemacht. Sie setze auf Nachhaltigkeit und einfaches Handling, heißt es. Man könne bei ihr antiquarische Bücher kaufen und sogar welche verkaufen, denen man noch einmal liebevolle Zuwendung wünscht. Ich mache die Probe aufs Exempel und möchte wissen, welche von den eigenen Druckerzeugnissen bereits den Weg auf diese Plattform gefunden haben.
Nicht verzagen, auch in Zeiten des Umbruchs
Vermutlich aus Anlass eines runden Geburtstags hatten meine Kinder vor einigen Jahren ein kleines Dossier der Erinnerung zusammengetragen. Ich habe es kürzlich wieder einmal in die Hand genommen und festgestellt: Die Jahre haben die Mappe zu einer rechten Fundgrube reifen lassen. Overheadfolien sind da zum Beispiel, von Gemälden meiner Lieblingsmaler aus der Renaissance, wie ich sie bei Vorträgen verwendet hatte, damals anno Schnee, als es noch keine Beamer gegeben hat.
Meine kleine Chanukkia und das Licht gegen die Finsternis
Sie ist dreizehn Zentimeter hoch und elf Zentimeter breit, meine kleine Chanukkia. Sie passt gerade auf meine Handfläche. Das Jahr über liegt sie geduldig in einer Lade, als warte sie darauf, dass ich sie um die Zeit des Chanukka-Festes suche und an die Wand hänge. Man hat sie mir einmal aus Israel mitgebracht.
Joachim Neander: Vom Hauslehrer zum Liederdichter
Es ist eine der gar nicht so seltenen Bekehrungsgeschichten, wie ein junger Theologiestudent und Hauslehrer „mit angenehmem Äußeren, blonden Haaren, tiefblauen Augen und einer klangreichen Stimme“ sein Studentenleben genießt, bis ihn in der St. Martini-Kirche in seiner Heimatstadt Bremen eine Predigt so zu Herzen geht, dass er „aufs allertiefste ergriffen wird und wie umgewandelt erscheint“. Sein Name ist Joachim Neander.
Gründung von Ö1: Ein Hörfenster in die Welt
Als ich 1962 zum ersten Mal das Funkhaus in der Argentinierstraße betrat, hieß der Österreichischen Rundfunk noch lange nicht ORF und war Leibeigener des Proporzes der Großparteien. Fünf Jahre später hat ein gewisser Gerd Bacher sein Büro dort bezogen. Damit war die Ära der politischen Apparatschiks – halb rot, halb schwarz – beendet. Gerd Bachers Selbstbeschreibung: „heimatloser Rechter und glühender Demokrat“. Mit ihm zog Selbstbewusstsein ins devote Grau des Holzmeister-Baus.
Der Bilderfries am Bauernhof
Tage in Bad Kreuzen. Im Curhaus der Marienschwestern. Da ist nicht von Wellness die Rede und nicht von Spa, sondern von einem Curhaus – und das C ist eine zärtlichere Berührung der Seelenhaut als ein anordnend-zupackendes K. Nicht dass man zimperlich wäre mit allem, was einer Regeneration gut tut – aber C-Dur zum Beispiel ist nun einmal eine helle Tonart, und das C ein Buchstabe, der etwas anzupft und anklingen lässt, das nicht ganz vergessen werden soll. Anton Bruckner war in Bad Kreuzen.
Über das Tintenfass und die therapeutische Wirkung des Schreibens
Mein Tintenfass dient trotz seiner aparten Schönheit heute bestenfalls als Briefbeschwerer. Dennoch: Das Posthornrelief auf dem Deckel und die angelöteten Herzen an den umfassenden Bändern erinnern an ein gefährdetes Kulturerbe: an das Lange-Briefe-Schreiben. Und zwar nicht nur, wenn die Blätter treiben.
Reinhold Schneider: Ein widerständiger Schriftsteller
Im September 1956 erhält der Freiburger Schriftsteller Reinhold Schneider den Friedenspreis des Deutschen Buchhandels. In seiner Dankesrede, einer der großen Reden des 20. Jahrhunderts, spricht er die zeitlose Warnung aus: Alle Katastrophen der Geschichte hätten sich zuerst in einem geistigen und sittlichen Verfall angekündigt, ehe sie in materielle Machtkämpfe ausgeartet wären.
Joachim Neander und das Kirchenlied aus dem Neandertal
Ich gebe zu: ein merkwürdiges Fundstück, das auf dem Foto zu sehen ist. Es ist das Kirchenlied „Lobe den Herren, den mächtigen König der Ehren“, abgedruckt in chinesischer Sprache, so wie es in der Chinese Rheinisch Church in Hongkong vor siebzig Jahren – und vielleicht auch noch später – gesungen wurde.
Sanfter Rebell: Anton Pelinka und die Jugendredaktion des ORF-Radios
Bis 1967 hat es im ORF nur zwei sogenannte Jugendsendungen gegeben: „Hallo Teenager“ und „Die Sendung des Österreichischen Bundesjugendringes“. Dann kam die Revolution – auf österreichisch: die Radiokanäle Ö3 und das Kulturprogramm Ö1 wurden gegründet. Und damit eine Jugendredaktion, deren Mitglieder samt und sonders (mit einer Ausnahme: André Heller) aus dem Nachwuchskader linkskatholischer Publizistik kamen.
Der sanfte Rebell: Anton Pelinka und die Jugendredaktion des ORF-Radios
Bis 1967 hat es im ORF nur zwei sogenannte Jugendsendungen gegeben: „Hallo Teenager“ und „Die Sendung des Österreichischen Bundesjugendringes“. Dann kam die Revolution – auf österreichisch: die Radiokanäle Ö3 und das Kulturprogramm Ö1 wurden gegründet. Und damit eine Jugendredaktion, deren Mitglieder samt und sonders (mit einer Ausnahme: André Heller) aus dem Nachwuchskader linkskatholischer Publizistik kamen.
Franz Tumler und die stumme Kassette
Entzücken und Erschrecken liegen manchmal nah beieinander. Im letzten Winkel einer Truhe entdeckte ich eine Tonbandkassette, wie man sie vor gut vierzig Jahren – teils beruflich, teils privat – nahezu täglich verwendet hat. Darauf steht ein Name: Tumler. Mein Entzücken war groß, denn die Kassette enthält das verloren geglaubte akustische Dokument aus der Mitte der achtziger Jahre, eine Begegnung mit dem Schriftsteller Franz Tumler, geboren 1912 in Südtirol, gestorben 1998 in Berlin.
Zwei Specksteine und ein Deutschkurs
Noch einmal Steine. Fundstücke der besonderen Art. Ich habe diese zwei Specksteinprismen vor einigen Jahren geschenkt bekommen. Sechs Zentimeter hoch, so wie man sie für kreatives Arbeiten in Kinder- oder vielleicht auch Seniorengruppen kaufen kann. Sama hat sie mir geschenkt. Sama ist die damals vier- oder fünfjährige Tochter einer afghanischen Familie, die 2015 aus dem Iran zugewandert war. Sama hat damals wenig gesprochen.
Karl Barths 111 Jahre alte Predigt: Gott und Krieg
Manchmal denke ich, Notizbücher sind wie eine Gartenecke, reserviert für Wildwuchs. Dort können zum Beispiel vorüberhuschende Gedanken – wie Flugsamen – eingefangen und ins Erdreich gesteckt werden. Oder Zitate aus Büchern und Briefen, oder Kerne von Lesefrüchten, aufbewahrt für den Sankt Nimmerleinstag. Vielleicht entfalten sie ja doch einmal – ganz neu? – ihre Botschaft. Manche Eintragungen werden ja erst Jahrzehnte später wirklich zum Fundstück.
Das Kochbuch meiner Mutter: Ein Leben zwischen den Seiten
Eigentlich ist das Kochbuch meiner Mutter kein wirkliches Fundstück. Es lag ja immer bei ihren Büchern in der kleinen Sitztruhe beim Küchentisch, gemeinsam mit dem „Reimmichl-Kalender“ des jeweiligen Jahres und der „Biblischen Geschichte für katholische Volksschulen“, erschienen 1907, also im Geburtsjahr meiner Mutter. Ihr handgeschriebenes Kochbuch habe ich beim Ausräumen ihrer Wohnung – ganz egoistisch – für mich reserviert, als die mir wichtigste Reliquie.
Die Oleanderblüte „Del Deserto“
Es war nicht gerade franziskanisch, als ich im Kreuzgang von San Francesco del Deserto eine Blüte von einem herrlichen Strauch abriss und mir als Lesezeichen in mein Taschenbuch legte. Franziskus liebte die Blumen – aber nicht in der Vase und schon gar nicht gepresst in Büchern, mit Letzteren hatte er sowieso seine Schwierigkeiten.
Brief #111: Ich drücke den Daumen für Matteo Zuppi
Liebe Frau Hirzberger! Da will ich Sie nun in Ihrer Erwartung nicht enttäuschen und – wie Sie zu Recht vermutet haben – doch noch ein paar Worte über den verstorbenen Papst schreiben, auch wenn es ausschaut, als müsste auch ich unbedingt noch eine kleine Eule ins eh schon überbevölkerte Athen tragen.
Brief #109: Ein Rütli-Schwur für eine bessere Welt
Liebe Frau Hirzberger! Ich liebe die Osterwoche, denn da fällt die Schwere der Fastenzeit und der Kartage ab, die ja wir Alten noch aus der Kinderzeit mittragen. Aber vielleicht spüre ich gerade deshalb die Freude am Licht der Osternacht, am Tröstlichen des Emmaus-Montags und dem Blühen des Weißen Sonntags.
Brief #107: Hinaus mit den Gurkenkönigen
Liebe Frau Hirzberger! Ja, ich kenn mich aus! Und erforsche mein Gewissen, ob denn ich immer auf Ihren jeweils letzten Brief thematisch eingegangen bin oder zumindest mit einer Andeutung – zustimmend oder skeptisch – signalisiert habe, dass ich ihn wenigstens gelesen habe. Ich gebe zu, dass ich von Ihrem letzten Brief etwas enttäuscht bin, aber wahrscheinlich war Ihnen eben zu viel, was zu viel ist. Religion zum Beispiel.
Brief #105: Verzeihen Sie, dass ich Sie "anpredige"
Liebe Frau Hirzberger! „Hört das irgendwann auf?“, fragen Sie hinsichtlich der beklagten Ungeschicklichkeit, wie sie Ihnen passiert ist, als Sie sich anschickten, auf meinen Brief zu antworten und gleich einmal Ihren Kaffee über den Schreibtisch geschüttet haben. Ich will Ihnen nicht die Hoffnung rauben, aber das, was wir einfach „patschert sein“ nennen, nimmt mit dem Alter noch zu – und ich weiß, wovon ich rede.
Brief #103: Im Presbyterium in den Himmel schauen
Liebe Frau Hirzberger! Ja, so ist das mit der Verantwortung! Spätestens seit dem „Kleinen Prinzen“ wissen wir es: Wir sind für das verantwortlich, was wir uns vertraut gemacht haben. Sogar für eine Rose. Und erst recht für einen Hund, ich habe dafür volles Verständnis! Als wir vor zig Jahren mit einem jungen Hund und einem beunruhigenden Verdacht beim Tierarzt saßen, den Hund auf dem Schoß, da fragten die Kinder flüsternd und ängstlich: Glaubst du, muss er sterben?
Brief #101: Ein Dichter, der mich nicht loslässt
Liebe Frau Hirzberger! Natürlich haben Sie mich motiviert, darüber nachzugrübeln, was eigentlich Emanzipation für mich bedeutet. Ich gebe ja zu, dass ich – bis heute? – hauptsächlich Assoziationen in Richtung Weiblichkeit hatte. Emanzipierte Frauen haben ja einst Bewunderung und Schrecken ausgelöst. Jetzt, wo ich auf Ihre Hoffnung „auf eine Zeit der Emanzipation“ replizieren möchte, ist mir so recht bewusst geworden, dass „emanzipieren“ fast nur als ein reflexives Zeitwort gebraucht wird.
Brief #99: Mein besonderes Interview mit einem Maestro
Liebe Frau Hirzberger! Ihr letzter Brief zeigt mir wieder einmal, wovon ich in meinem (Berufs-)Leben verschont geblieben bin. Was Sie mir vom Zustandekommen eines Interviews in Zeiten der Digitalisierung so anschaulich geschildert haben, lässt mich dankbar an die guten analogen Aufnahmegeräte zurückdenken, mit denen wir recht vertrauten Umgang pflegen konnten. Den Interviewten waren wir immer leibhaftig gegenüber.
Brief #97: Meine geretteten Orchideen
Liebe Frau Hirzberger! Wenn ich Ihren jüngsten Brief recht verstanden habe, dann führen Sie gewisse Rückzugstendenzen auf eine Art Heimsuchung „von vielen Zeitgeistern“ zurück. Ich habe ja viel über „den Zeitgeist“ gelesen, gehört und wahrscheinlich auch selber geredet, aber in der Vielzahl ist er mir noch nie erschienen. Jetzt merke ich erst, wie recht Sie haben.
Brief #95: Mut in dystopischen Zeiten
Liebe Frau Hirzberger! Manchmal empfinde ich es richtig angenehm, krank zu sein. Es muss ja nicht unbedingt schwerkrank sein. Aber zumindest so, dass auch tagsüber Bettruhe verordnet ist. Zum Beispiel jetzt. Man hat dann für alles, was man eigentlich tun sollte und eben nicht tut, eine Entschuldigung.
Brief #87: Es ist gut, wenn mir ein Gedicht die Hand reicht
Liebe Frau Hirzberger! Die sonnigen Herbsttage, die Sie mir wünschen, schrumpfen auf ein bis zwei Stunden am Tag, die übrige Zeit hängen die Novembernebel über dem Land und gestatten den letzten noch goldglühenden Weinstöcken an den Hängen nur ein ahnungsvolles Schimmern. Sie schreiben ja Betrübliches über Ihr Befinden. Ich fürchte, dass die enttäuschte Hoffnung in der großen Weltpolitik Ihre Stimmung auch nicht gerade aufgehellt hat.
Brief #85: Mich sticht der Hafer, und ich suche „Poesie“
Liebe Frau Hirzberger! Wir haben uns zuletzt über Zufälle ausgetauscht, und Sie fragen, wie wir denn Botschaften darin erkennen können. Es ist, wie Sie schreiben, wenn es uns „wie Schuppen von den Augen fällt“. Zum Beispiel, wenn ich entdecke, dass der literarische Herbst von vier Frauen – nein, eben nicht beherrscht, sondern, ich sag’s poetisch – erleuchtet wird.
Brief #83: Wie wenig wissen wir wirklich von der Welt
Liebe Frau Hirzberger! Beim ersten Überfliegen Ihres jüngsten Briefes hatte ich den Eindruck, dass Sie gerne getröstet werden möchten. Sie fragen mich, wie ich es schaffe, meinen Brief an Sie in der Regel schon vor dem Sonntag an die Redaktion zu schicken. Bitte vergessen Sie nicht, Sie haben es bei mir mit einem Rentner zu tun! Sie hingegen – so vermute ich – müssen arbeiten. Des Lebensunterhalts wegen.
Brief #81: Wir lassen uns die Äpfel nicht madig machen
Liebe Frau Hirzberger! Meist schicke ich schon vor dem Sonntag meine Antwort auf Ihre Briefe an die Redaktion. Diesmal allerdings erst am Montag, denn ich wollte die Ergebnisse der Nationalratswahl abwarten. In der Vermutung und leider auch Befürchtung, dass sie meine Stimmungslage beeinflussen werden. So ist es auch geschehen. Ich werde Sie damit verschonen, aber völlig ausblenden werde ich sie nicht können.
Brief #79: Kleinkram, Respekt und echte Menschen
Liebe Frau Hirzberger! Wenn ich unseren Briefwechsel mit einem Kartenspiel vergleichen möchte, sagen wir „Schnapsen“, dann könnte ich heute schreiben, dass Sie mit der Hymne auf Ihr Guilty Pleasure, der Dating-Reality-Show „Bachelorette“, eine ganz schön hohe Karte ausgespielt haben. Für mich besteht hierbei natürlich wieder eine Menge Unbekanntes und damit Nachlernbedarf! Bevor ich meine Karte ausspiele, möchte ich natürlich wissen, was mit Guilty Pleasure gemeint ist.
Brief #77: Altwerden ist eine Schule für Zustimmung
Liebe Frau Hirzberger! Als ich in meinem letzten Brief kritisch über die Sängerin Charli XCX schrieb und vor allem über das neue Modewort brat heftig die Nase rümpfte, wurde dies in meinem familiären Umfeld nicht gerade mit Begeisterung aufgenommen. Ich solle doch eher meine Welt erklären, meinte man, und mich nicht zu Kultur- oder besser: Kulterscheinungen äußern, die inzwischen doch ziemlich weit von mir entfernt sind. Taylor Swift zum Beispiel oder eben Charli XCX.
Brief #75: Von Taylor Swift zu Charli XCX: Eine Reise durch die Popkultur der Gegenwart
Ich beginne gleich mit einer Ergänzung, betreffend die „Opferrolle“ von Hannah, der Frau des Tobit im gleichnamigen Buch des Ersten Testaments. Ich habe es in meinem Brief leider nicht erwähnt: Mutter Hannah hat sich keinesfalls ins bodenlose Jammern fallen lassen, weil der blinde Vater den Sohn in die Fremde schickt. Sie hat zuerst einmal ihrem Mann die heftigsten Vorwürfe gemacht, sodass dieser es ist, der – wie man lesen kann – vor lauter Selbstmitleid in Depression versinkt.
Brief #73: Sehnsucht nach Geborgenheit
Liebe Frau Hirzberger! Nach der Lektüre Ihres jüngsten Briefes hatte ich wieder einmal die ganz simple Erleuchtung: Es kommt darauf an, ob und wann man im Leben gelernt hat, dass alles seine Zeit hat. Festhalten und Loslassen. Ich registriere natürlich deutliche Unterschiede zwischen meinem Verhalten und dem meiner Kinder ihren Kindern gegenüber.
Brief #71: Ich bin Joe Biden dankbar
Verzeihen Sie, dass ich am Beginn dieses Briefes gleich einmal herzlich lache! Darüber, dass Ihnen ein Möchtegern-Altspatz rät, dass Sie sich um die Spuren Ihres Alterns kümmern sollten! Abgesehen davon, dass ich diese Bemerkung einfach für schlechtes Benehmen halte, führt sie mich gleich zu Ihrer Frage, ab welchem Zeitpunkt die „unbeschwerte Authentizität im Leben“ endet. Ich denke, dass sie nie endet, wohl aber zeitweilig abwesend sein kann.
Brief #69: Ich möchte einem Religionslehrer ein Denkmal setzen
Die Vorstellung, an Ihrer Übung im Alleinsein – im Beisein Ihrer Hündin – virtuell teilnehmen zu dürfen, ist mir nicht unangenehm. Alleinsein-Training brauche ich aber nicht, das kann ich ganz gut – eben allein. Allerdings sagt sich das leicht, wenn fast immer jemand in Rufnähe ist. Oder mit Geschirrklappern oder Klavierklimpern (Pardon: -üben) mitteilt: Ich bin eh da.
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