Óscar David Álvarez

Hay un momento en el trabajo de un artista en el que el arte deja de abrir caminos y empieza a cerrarlos. No ocurre necesariamente por falta de ideas. Puede ocurrir precisamente por exceso. Demasiadas imágenes, demasiadas exposiciones, demasiadas influencias, demasiadas técnicas, demasiadas posibilidades. El ojo se acostumbra a reconocer antes de mirar y la memoria guarda demasiadas respuestas. Entonces llega una sensación difícil de explicar: se quiere hacer una obra, pero no se sabe cuál.

Hay algo paradójico en el momento que vive el arte: justo cuando una máquina puede producir una imagen en segundos, la materia empieza a recuperar su poder. La inteligencia artificial puede imaginar un paisaje que nunca existió, un rostro que nadie ha tenido, una ciudad imposible o una escena que jamás fue fotografiada. Puede corregir, transformar, repetir y multiplicar imágenes hasta el infinito. La imagen ha dejado de ser un territorio escaso.

Hay algo que el tiempo hace con un creador y que ninguna escuela puede enseñar: transforma su manera de mirar. No significa que la profundidad tenga edad ni que un autor joven sea incapaz de abordar asuntos complejos. Un artista de veinte años puede hablar de la muerte, la pérdida, el amor, la violencia o la soledad con una intensidad conmovedora. Puede incluso hacerlo con una lucidez que sorprenda. Pero existe una diferencia entre comprender una idea y haber convivido con ella.